Poesiis

Poesîs-2

Vittorio Cadel da Fanna (TNX Elio Toffolo)
TI RICUARDITU? Ti ài bussât la prima vôlta sot li fueis di tistignâr dongja un bar di cassia fôlta ch’a scusava da ripâr. Tu fasevis ’na corona di balutis di fusiel par portâla alla Madona, e picjaila ’ntor dal cuel Ti ai bussada, e i soi restât par devant, in genoglon avilît e scuintiât a preâti pal perdon. Sul moment, tu sos vignuda rossa, come un rap di fuessin po…tu as dât ’na gran riduda… ch’a mi è stada comi il tuessin.
LA GLESIA DA LA MADONA DI STRADA Biela glisiuta blancja e silenziôsa sôra chê riba, cujeta, crufulada tra dut chél vêrt, tu pâr ‘na biela fada vignuda ju dal céil, colour di rôsa. Dal Raut turchin, pai prâs fin a la Côsa a te il salût al ven d’ogni contrada E al trima pai morârs dongja la strada su la planura granda e luminôsa. E adasi a lu ripét dentri li’ fueis l’aria ch’a ven dal Colvara, lusint jù pa la verda calma dai Magreis Dal cjampanili intant su la tô schena, sui flours pa la taviela suridint a plouf la vous alegra a gola plena.	A MESSA PRIMA Il prêdo sul altâr da la Madona al sbrovava su a la svelta la missuta E par la glêsia al è dut ‘na robona chi nencja…là di four su la placiuta, i bùlus dreciâs su par ‘na colona a’ train di vôli a cualchi squiziuta, e tra un grignel e l’altri di corona li’ feminis a’ si la còntin duta. I omis "proprio come gnente fossi à stan a contratà la vacja mora e cui stralùda, e cui si squarta a tossi. In quanta po ai canàis! Ma ce il marcjât! Ah Gjesù Crist, ven jù par un quart d’ora, t’impresti jò un bon lèn mâl dispedât.

Vittorio Cadel da Fanna - dal libro "Fueis di lèria"
(TNX Guido Zanetti)

Fana

Quant chi da Spilumbêrc su pal stradón
ió i tôrni a iodi Raut e Valavan,
e Fana semenada su chel plan,
c'a pâr un scjap di fedis a passón;

ió i sint drenti il gno cóur un rebaltón,
i salti comi un mat, e da lontan
i buti mil bussadis su la man
al gno paeis alêgri in chel cjantón.

E lui mi pàr chi da lassû al mi clama,
e i sint vigní li lâgrimis tai vói
nencja chi ves da iodi la me mamma.

Io na lu sai parcé, ma mondo lâri,
quant chi ti torni a iodi tra chei pói
Fana, io ti vuei ben pi di me mâri.

`Na glêsia di fint mârmul, sblanciada,
ma alêgra e ben furnida, e tre cjampanis
chi quant c'a sunin dutis di levada
cu la lour vous a emplin li montagnis.

Tra i tistignârs di Rest, da la Stangjáda
di Madoléit, di Valavan, Preplanis,
l'aria a ven iú cuieta e imbalsamada
sui flours dai milucjârs pa li cjampagnis.

Il Missa da una banda e da che altra
la Colvara, il rûc Stuart e il Manarín
a córin iú lusint pa la taviela

tra raps di flours. Oh! Fana tu sos biela,
plena di gent alêgra e di bon vin.
Ah, Fana, comi te, non d'é un'alta.

Matinada

Planc a planc a crica l'âlba
su li cimis da li mons,
e la luna blancia blancia
a si plata laiú in fons.
Li stilutis cidinutis
a son dutis distudadis,
e la vous d'una cjampana
a si spant par li valadis.
Tal paeis la gent a pôlsa
ta la pâs da la matina,
pai fossai dongja la strada
l'âga sporcja a cor cidina.
Ogni tant devour li cjasis
qualchi gjal, c'al lupa il dí,
al si sgôrla quatri cimis
e po al fai chichirichi.
Un'ariuta frescja frescja,
un' ariuta imbalsamada
a ven su da la taviéla
e a mi sbôfa di rosada,
d'un profum c'al sa di viola,
di mintucia e di pantan
d'un odor di cjera mola,
di basili e di ledàn.
Chista pâs, chista puisia
a mi iempla dut il cour
d'un content, d'una ligria
c'a m'ingropa il gludidour.
Dut un trat al uíca un clôstri
iú pal bôrc dal Visiâl:
e una vecja sbarlufida
a disvueita l'urinâl.
Una giovina in carpèta
a ven four su un paóul
cjantuciant `na casonèta
cu'na vous da rusignoul.
Da devour da li montagnìs
il sorêli biel ievât,
a la bussa su la bocja
propriu in chel c'a tira il flât.

PAÎS DISMENTEÂTS

IL PASSARIN

Lungjis litaniis di cjasis
une su chè atre poiadis
par fâsi coragjo.
Tu lis jodis passant
par stradis netis,
vueidis.
Daûr dai veris
musis slavadis
da la television piade,
blancjis.
No plui cjacaris
su la piere di cjase.
No plui ridadis di fruts
che al calà dal soreli
a saltavin di cret in cret
come bec di mont,
liseris.
E tâs la cjampane
de glesie piçule
che a sere e clamave,
unint sacro e profano,
rosaris e amôrs.
Passin sbrissant
animis di muarts,
neris.
Ognune tal so sepulcri
si siare a sere,
bissole.

AGATA DEANA

Sore il tôr de glesie viele
al cjantave un passarin,
al crodeve, puare stele,
di jessi miei di un gardilin.

E in alt, framieç i nûi,
dal so cjant lui si beave;
il plui brâf dai rusignûi
di jessi stât ai sameâve.

Tante int ch'a si strupie
par sintî il gno cjant d'amôr,
al pensave dilunc vie
judint tancj dongje dal tôr.

E di borie si sglonfave
nancje fos un grant cjantant,
puaret lui nol pensave
che a messe stessin lant

A son tancj i passarins
ch'a businin stant adalt
ma no san chei puarins
che nissun ju stà scoltant.

AGATA DEANA

Mandi, cjâr Aldo e graziis des tôs peraulis cussì profondis e cjamadis di emozion. Ce biel ch'al è ingropâsi par alc ch'al rive adore ancjemò di fânus bati il cûr, vuê che ducj a zuin a fâ i "dûrs" e i cinics dibant! Ti zonti, tanche piçul presint, tre puisiutis ch'o ai scrit za fa cualchi timp. Tenti di cont e mandi, Aldo
Al nevee e mi consoli e mi sgrisuli che ancjimò mi maravee. E nol è îr ch'o jeri pipin e no m'indavi che parie cui flocs al svolopave il gno destin. Mi maravee usgnot e mi sgrisuli e mi consoli che ancjimò al nevee.	Tun cjanton l'orloi al clope cul gno cûr imberdeât ma no ai voe di contâ nainis soresere di zenâr.	Peraulis peraulis ch'o sflurîs dentri di me e jo no us cîr no us vuei no us conti. Peraulis peraulis ch'o clucîs dentri di me e jo no us pant no us viôt no us cerci. Peraulis contait di me cuanche no scolti.

ENZO DRIUSSI

‘O viôt traviârs el bôsc...

‘O viôt traviârs el bôsc le To presinze,
Signôr,
che sflandorôse si palêse
cul nassi de zornade.
Mi sint vuluzzà dal To vôli,
Signôr,
ch’al mèt a cròt el gno jèssi.
In zenoglòn,
ta chest maraveôs confessionari
ch’al sa di muscli, di pin e di genziane,
Ti domandi perdòn,
Signôr,
par chel ch’o ài fàt,
par chel ch’o fasarai.
‘O sint, senze vergogne,
a côri jù ‘ne lagrime
che va a confondisi, planchin planchin,
cu le rosade.

Attraverso il bosco percepisco la Tua presenza,
Signore,
che splendente si palesa
allo spuntare del giorno.
Mi sento tutto avvolto dal tuo sguardo,
Signore,
che mette a nudo il mio essere.
In ginocchio,
in questo meraviglioso confessionale,
che sa di muschio, di pino e di genziana,
Ti chiedo perdono,
Signore,
di quello che ho fatto
e di quello che farò.
Mi accorgo, senza vergogna,
che scorre giù una lacrima,
che va a confondersi, piano piano,
con la rugiada.

MARIO ARGANTE

*Dentri la ploe*	*Dentro la pioggia*
Dentri la ploe ‘o sint vôs di stagjôns rèstadis in vivâr sot la piargule rosse dal cûr. I corvàz ‘ stàmpin la sere su la magle dal timp. Tal cidinôr ch’al cole su i gnei pàs ‘o cîr la me pâs.	Ascolto dentro la pioggia voci di stagioni rimaste in vivaio sotto la pergola rossa del cuore. I corvi stampano la sera sulla macchia del tempo. Nel silenzio che cade sopra i miei passi cerco la mia pace!

*In fonz dal cûr*	In fondo al cuore
In fonz dal cûr, un òl al à lidrizàde la so ombrene. Vîf al è il parfum d’un mac di ciclamins tignût adun dal fîl d’une zornade di setèmbar svualade lontan.	In fondo al cuore, un olmo ha radicato la sua ombra. Vivo è il profumo di un mazzo di ciclamini legato assieme dal filo di un giorno di settembre volato lontano.

*Domenie*	Domenica
Cjasis di domenie, vuèidis come i gnei pinsîrs. Sôl i nemài ‘no son jessûz di stale. Il cocolâr paziént al ciale il cîl ancje pal vieli vuarp sentât sot li sôs fueis. Un frut, dilùnc la place al strissine la sò fieste come une lune blancje tirade cun tun spâli. La vite a la domenie ‘e mude vieste, a’ cjape un altri troi.	Case di domenica, vuote come i miei pensieri. Soltanto i buoi non sono usciti dalla stalla. Il noce paziente guarda il cielo anche per il vecchio cieco seduto sotto le sue foglie. Un fanciullo lungo la piazza trascina la sua festa come una luna bianca tirata con uno spago. La vita di domenica cambia veste, prende un altro sentiero.

*Forsi domàn la nêf*	Forse domani la neve
L’unviâr al cjamine tal bôsc par racuei lis ultimis fueis. Un fîl di garbìn lu compagne cidìn pa no dismovi la tiare. Forse doman la nêf ‘e cuviarzarà lis plantis masse nudis.	L’inverno cammina nel bosco a raccogliere le ultime foglie. Un filo di tramontana lo accompagna in silenzio per non svegliare la terra. Forse domani la neve coprirà gli alberi troppo nudi.

ORAZION D’ UNVIÂR
PRE BEPO MARCHET

ORAZIONE D’ INVERNO
GIUSEPPE MARCHETTI

Madonute des monz e montiselis,
imbramide sul màrmul dai altârs
tal miez dai cjandelîrs cence cjandelis!
Ce lontanis lis stelis,
ce muârs i fogolârs
in chestis gnoz d’unviâr disluminadis!
Ma la buere incandide e dispietade
ch’e patafe lis crôs
sui trois e su lis stradis,
‘e puarte atôr te grinte des bugadis
qualchi sgrisul di vôs
distudade in tal scûr,
qualchi sust disperât, qualchi suspîr
disfat biel vignint fûr.
Madonute, e tu scolte vulintîr,
tal tasê di ogni lûs e di ogni flame,
se une anime ti clame
in chist soflà di buere:
il nestri unviâr nol dîs altre prejere.
Madonute des glesiis de taviele
e des màinis fûr vie, pes stradis stuartis!
Ti daviàrzin lis puartis,
ti nétin di pulvìn, ti fàsin biele
just pe sagre: une dì sole ad an.
Ma co ‘e rive culì, vie pe siarade,
le prime zilugnade,
te criure cidine dut il plan
s’imbrucjìs e s’ingrîse;
e i cocolârs atôr e i pôi de cîse
ti mòlin-jù daprûf a planc a planc
une ploe di sflandôrs, une scjarnete
di medais d’ aur e di mâglis di sanc.
Madone benedete,
cumò chês fueis, piardût ogni slusôr
ingritulidis, sécjs e cragnôsis,
ti scrosòpin intôr:
ma il nuestri unviâr nol florìs di altri rosis.
O Madonute dai nestris rosaris,
picjade al mûr dut nêri di cjalìn!
Lì denant un lumìn
cul pavêr in tal cûr des nestris mâris,
lì d’ intôr incrostadis
avemariìs di siet generazions;
dut un revoc di strùssiis, di passions,
di vôs ualivis, strachis, di zornadis
disvampidis e lèmis:
ombris dai vons, ombris des vieris robis
che cisìchin in volte: "Ora pro nobis! ". . .
‘E trime la flamute da lumìn:
o Mari Sante dai monz e dal mâr,
altre vôs no vìn,
nol lûs altri lusôr tal nestri unviâr.

Madonnina dei monti e dei monticelli,
intirizzita sul marmo degli altari,
fra candelieri privi di candele!
Come sono lontane le stelle,
come sono morti i focolari
in queste notti spente d’inverno!
Ma il vento rigido e spietato,
che schiaffeggia le croci
sui sentieri e sulle strade,
porta nella rabbia delle folate
qualche brivido di voce
spenta nel buio,
qualche singhiozzo disperato, qualche sospiro
dissolto prima di essere.
Madonnina, e tu ascolta di buon grado,
nel silenzio d'ogni luce e d'ogni fiamma,
se un’anima ti chiama,
nel soffiare del vento:
il nostro inverno non dice altre preghiere.
Madonnina delle chiese di campagna
e delle cappellette fuori mano, per vie tortuose!
Ti aprono le porte,
ti puliscono dalla polvere, ti fanno bella
solamente per la sagra: un solo giorno all’anno.
Ma quando qui arriva, durante l’autunno,
la prima gelata,
nel gelo silenzioso tutto il piano
s’impietrisce e s’ingrigia;
e i noci sparsi e i pioppi assiepati
ti lasciano cadere attorno, adagio adagio,
una pioggia di cose luminescenti, un cernita
di medaglie d’oro e di macchie di sangue.
Madonna benedetta,
ora quelle foglie, perduta ogni luce,
raggrinzite, secche e sporche,
ti frusciano attorno:
ma il nostro inverno non fiorisce di altri fiori.
O Madonnina dei nostri Rosari,
appesa al muro tutto nero di caligine!
Lì davanti un lumino
con lo stoppino nel cuore delle nostre madri,
lì attorno rapprese
avemarie di sette generazioni;
tutta un’eco di fatiche, di passioni,
di voci uguali, stanche, di giornate
spente e lente:
ombre degli avi, ombre di vecchie cose
che bisbigliano a vicenda: "Ora pro nobis!". . .
Trema la fiammella del lumicino:
o Madre Santa dei monti, e del mare,
altra voce noi non abbiamo,
non splende altra luce nel nostro inverno.

NADIA PAULUZZO
(Udine1931-1995)

BESSOLE

Anime, insòmp dai agârs ch’o tu vâs cuiete
a cirì il prin revòc de vierte
bessole tu sês.
Insieme ‘e van su li’ beorcis i zovins
e si tègnin li’ mans bussansi.
Apene in flôr i prâs e tal cîl
si dislidin cidìns i nûi.
Su la cialde tiere di mârz ‘e busine la vite,
il bôsc al madrès di violes.
E tu amôr tu mi lassis, te vierte.

SOLA

Anima, quando in pace vai fino alle ultime zolle
a cercare un soffio di primavera,
da sola tu sei.
Insieme vanno i giovani per la campagna
e si tengono per mano baciandosi.
Appena in fiore i prati e nel cielo
si sciolgono placide le nubi.
Sulla calda terra di marzo turbina la vita,
il bosco matura di viole.
E tu amore mi lasci, di primavera.

CHE ROSE

Che rose
rosse
ch’o lassai su la cise umide
di lùi
la cîr vaìnt
cumò
vie pe fumate.

Quella Rosa

Quella rosa
rossa
che lasciai sulla siepe umida
di luglio,
la cerco piangendo
adesso
fra la nebbia.

ENOS COSTANTINI
(nato nel 1949, vive a Trasaghis)

TAL MÊS DI MAI

Là a durmì cun t’ una fruta
Tal mês di mai
E jevâsi a vòt a buinora
Tal mês di mai
E viodi il sorêli
Su pas cjasâs e su pai arbui
E ciaminà sul asfalt
E viodi il cîl serèn
E la vuarbisina che sbrissa via
su pai mûrs
E cjaminà adôr di un prât
E sintì l’odôr das erbas
Chel odôr cussì fuart
Tal mês di mai
E sintì il profum das rosas
Chel profum cussì fuart
Tal mês di mai.
Ce impuartial il so non?
Jê ‘a é como l’ajar di mai a buinôra
Jê ‘a é como el sorêli di mai
Jê ‘a é como il cîl serèn
Jê ‘a à l’ odôr das erbas
Jê ‘a à il profum das rosas
Chel profum cussì fuart
Tal mês di mai.
Ma jé ‘a dura dut il timp dal an,
Jé ‘a dura duta la vita.

Andare a dormire con una ragazza,
nel mese di maggio,
e alzarsi alle otto di mattina,
nel mese di maggio,
e vedere il sole
sulle case e sugli alberi,
e camminare sull’asfalto,
e vedere il cielo sereno
e la lucertola che serpeggia
sui muri
e camminare sull’orlo di un prato
e sentire l’odore delle erbe,
quell’ odore così forte,
nel mese di maggio,
e sentire il profumo dei fiori,
quel profumo così forte,
nel mese di maggio.
Cosa importa il suo nome?
Lei è come l’aria di maggio a mattino.
Lei è come il sole di maggio.
Lei è come il cielo sereno.
Lei ha l’odore delle erbe,
Lei ha il profumo dei fiori,
quel profumo così forte,
nel mese di maggio.
Ma Lei dura tutto il tempo dell’anno,
Lei dura tutta la vita.

IL PLEVAN SUL BALCON

ll plevàn sul balcòn da canonica
La canonica in alt sôra il paîs
Il paîs pognèt sul cuel
Il cuel sot da mont
La mont sot dal cîl
Il cîl al é daûr a innulâsi
Il plevàn al é daûr a preà
La int ‘a torna dai cjamps
Las pantianas ‘a entrin tas busas
Las cizilas ‘a svuàlin bassas
Al tona da banda di Peonas
I cjans a son diferenz
E i omps ancja
E il plevàn ancja
Duc’ a cjàlin, duc’ a sìntin, duc’ a spìin
Alc al fâs sameà duc’
Prêdis, bestias e omps
Al é cussì pardùt
Fin quant ch’a còlin las primas gotas
di PLOJA.

Il pievano sulla finestra della canonica;
la canonica in alto, sopra il paese;
il paese adagiato sul colle;
il colle sotto la montagna,
la montagna sotto il cielo;
il cielo sta annuvolandosi.
Il pievano è intento a pregare.
La gente torna dai campi.
I topi entrano nelle buche.
Le rondini volano basse.
Tuona dalla parte di Peonis.
I cani sono diversi
e le persone pure
e anche il pievano.
Tutti guardano, tutti sentono, tutti spiano.
C’è qualcosa che fa assomigliare tutti:
preti, animali, uomini.
E’ così ovunque,
fino quando cominciano a cadere le prime gocce
di PIOGGIA.

SOT SERA ‘A SALTIN
Sot sera ‘a sàltin fûr las vecjutas como surisins da cova dutas nêras, dutas pìzulas. Si confondin cul scûr ‘a zimìnin un tic enfra las stradutas si tìrin adôr dal mûr sot dal lusôr ‘a si cisìchin, ‘a tegnin il cjâf bâs. ‘A son sveltas cuan ch’a cjaminin di gnot. ‘A côrin dutas a sierâsi in glêsia como surisìns tal tramai.	Sotto sera vengono fuori le vecchiette, come topolini dalle tane, tutte nere, tutte piccole. Si confondono col buio, camminano un poco nelle stradine; si stringono addosso al muro sotto il lampione; si bisbigliano, tengono il capo abbassato. Sono svelte quando camminano di notte. Corrono tutte a rinchiudersi in chiesa, come topolini in trappola.

ARRIGO SEDRAN
(mons. ARRIGO SEDRAN - nato a Spilimbergo nel 1921)

ROBI’ PASSADIS

Me’ mari a batteva i linsoi
su la piera dal lavadôr
e po a freiava
un zei di roba,
ancia d’ unviêr
E jo, il codarôl
di vot fantàs,
no jodevi li’ so’ mans
rossis dal frêt,
ma j’ butavi
ta l’âga da la roia
‘na barciuta di cjarta.
Mia madre sbatteva le lenzuola
sulla pietra del lavatoio
e poi sfregava
un cesto di roba,
anche d’inverno.
E io, la coda
di otto figli,
non vedevo le sue mani
rosse di freddo,
ma buttavo
nell’acqua della roggia
una barchetta di carta.

Li’ filandêris
a’ zèvin a ciasa a misdì
a mangià un bocòn
e po’ a tornavin a lavorâ
fi a sera
cu li’ mans ta l’ âga
e qualchiduna cui voi rôs.
Vita grama, nissun lu neia,
ma lôr a’ ciantavin
dut il dì
litaniis e cansons d’amôr,
come se in filanda
al fos sempre stât
un mês di mai. Le filandiere
andavano a casa a mezzodì
a mangiare un boccone
e poi tornavano a lavorare
fino a sera,
con le mani nell’acqua
e qualcuna con gli occhi rossi.
Vita grama nessuno lo nega,
ma loro cantavano
tutto il giorno
litanie e canti d’amore,
come se in filanda
fosse sempre stato
il mese di maggio.

LA MADONE DI GRAZIE
	Ah, fra lis cent d'Italie Udin citàt zíntil, Pojade a la planure Sott un purissin cîl! Il mâr e i monts ti fasin Biele corone intôr, E lis sos aghis lìmpidis Ti mande in don la Tor. E su la to' culine Il to famôs çhisçhell, E il domo to magnific E il to palazz tan' biell; E l'agnul sun che' cùpule, Che al pâr dal cîl vignùd Par dàti a nòn di Dio Il so cortês salûd. Ma il to prin vanto, o Udin, Il to plui grand onôr E' j'è la sante inmagine De' mari del Signôr: Regàl che no l'à presit D'un otignint dabèn, Il religiôs to popul Come un tesàur la ten; E in te' so' biele glesie Duçh plens di sant amôr	A veneràle e' corin Il puar, l'artist, il siôr; E a la Madone e' puartin Ducuançh incens e flôrs, Nel dì de 's lor legrezzis, Ne l'ore dei dolôrs; E ai uestris pîs, Marie. Si butin suspirand, E " mari pietosissime Di grazie " us van clamand. E vo che 'o sês tant buine, Che dute cûr 'o sês, Un grand afiett par Udin Simpri mostràd 'o vês; E j' otignìs da Dio Salùt, bondanze e pâs, E che' pietàt che grande Fra li citats la fâs. Continuàit, o vèrgine, A benedì dal cîl Chese,h citadins che us amin, Cheste citàt 'zentîl: E simpri, o mari nestre, Spandit a plenis mans, Senze sparàin, lis graziis Sun duçh i puars Furlans.

Timp lât ta flabis - Tempo andato nelle favole
(Celso Macor)

Isula inciantada, paîs,
che tu ricomparissis ogni gnot
inglutît dal verdôr da ciampagnis,
umil e biel e simpri in primavera:
al to romanz 'lè finît
se li' bancis son bessolis ta sera.
Tu sês tal mont grîs,
dome un nûl ch'al ven tornant
par piardisi tal infinît
sicu la olma di un ciant,
lassant sbrèndui di contis
par fruz ch'a' créssin
e varan dibot dismenteât.
Requie, padìn
pal timp lât
zidin
lontan, tal passât.

Isola incantata, paese
che ricompari ogni notte
inghiottito dall'immenso verde delle campagne,
umile e bello e sempre in primavera:
il tuo romanzo è finito
se le panche sono sole nella sera.
Nel mondo grigio
sei soltanto una nuvola che viene di ritorno
per perdersi nell'infinito
come l'eco di un canto,
lasciando brandelli di racconti
per bambini che crescono
e dimenticheranno subito.
Requiem, pace
per il tempo andato
in silenzio,
lontano, nel passato.

BINDO CHIURLO
Nato a Cassacco nel 1886. Laureato in lettere nel 1909. Professore di letteratura italiana in vari Istituti tecnici italiani e dal 1922 presso l’Università Ceca di Praga e quindi libero docente in quella di Firenze. Fu uno dei più noti personaggi che operarono nel campo culturale d’inizio secolo. Nel 1919 fondò con A. Feruglio la Libreria Carducci a Udine e cooperò con il prof. Ugo Pellis alla fondazione della Società Filologica Friulana, di cui fu il primo organizzatore. Diresse varie riviste letterarie. Morì nel 1943.

BUINE SERE, CJASE SCURE...
Buine sere, ciase scure,
ciase scure in miez’ dai ciamps,
e jò spieti te’ criure
che ti illuminin i lamps.
Bàtin undis, bàtin dodis,
il burlàz s’ ingrope in cîl :
no uacadis pe’ campagne,
e pe’ vile no un sivîl.
Siviladis vie pe vile
quan’ co levi a fa l’amôr
e uacadis pe’ campagne,
e vosadis tal sgianôr !
Buine sere, buine sere,
ciase scure dal miò cûr !
Cui siei pizzui jè la dentri,
e bessôl jò ca di fûr.
Lis peràulis c’o vin ditis,
lis bussadis di scuindòn...
m’insumìio? t’insumìistu?
dutis ladis a passòn !
Colpe tu? Colpe to mâri?
colpe mè? oh, lassìn là...
Il fuc, squasi, a l’è in cinise...
parcè lâlu a saborà?
Fruttazzadis o tristerie,
vé vût tuârt, vé vût rasòn :
tu pentide cun chel altri,
jò bessôl a torzeòn.
Buine sere, ciase scure,
ciase scure in miez dai ciamps,
e jò spieti te’ criure
che ti illuminin i lamps.

BUONA SERA, CASA SCURA
Buona sera, casa scura,
casa scura in mezzo ai campi
io aspetto fuori nel gelo
che ti illumini il bagliore dei lampi.
Battono le undici, battono le dodici,
il temporale si ingarbuglia in cielo :
nessun abbaiare nei campi,
né un sibilo per il paese.
Quanti fischi per le strade
quando andavo a fare l’amore
e latrati nei campi
e grida tutto attorno !
Buona sera, buona sera,
casa scura del mio cuore !
Con i suoi figli lei è la dentro
io da solo, qui fuori.
Le parole che abbiamo detto,
i baci dati di nascosto...
sogno io? sogni tu?
tutto andato in fumo.
Colpa tua? Colpa di tua madre?
Colpa mia? oh, lasciamo perdere...
il fuoco è quasi cenere,
perchè cercare di rinnovarlo?
Ragazzate o cattiverie,
aver avuto torto oppure ragione :
tu, pur pentita, sei con l’altro,
io rimasto solo, un giramondo.
Buona sera, casa scura,
casa scura in mezzo ai campi,
io aspetto, fuori nel gelo,
che ti rischiarino i lampi.

ROBI’ PASSADIS
Me’ mari a batteva i linsoi su la piera dal lavadôr e po a freiava un zei di roba, ancia d’ unviêr E jo, il codarôl di vot fantàs, no jodevi li’ so’ mans rossis dal frêt, ma j’ butavi ta l’âga da la roia ‘na barciuta di cjarta.	Mia madre sbatteva le lenzuola sulla pietra del lavatoio e poi sfregava un cesto di roba, anche d’inverno. E io, la coda di otto figli, non vedevo le sue mani rosse di freddo, ma buttavo nell’acqua della roggia una barchetta di carta.